(à memória de A. Winehouse, M. Jackson & C. Cobain)

A morte de um popstar não causa mais impacto, porque eles já não morrem: antes se desmancham até sumir, viram piada, agonizam no centro de um picadeiro cercado de celulares e queixos empinados pra ver a cena através de um visor de cristal líquido - porque o mundo também já não é algo que se olha de frente: antes é armazenado em chips e pen-drives pra ser "curtido" depois. Amy Winehouse morreu de causas sobrenaturais, uma criança desceu o morro fugindo do tiroteio de milicianos e acabou voando pelos ares ao pisar no asfalto junto com uma tampa de bueiro, um gato sobreviveu a um ciclo de enxague dentro de uma máquina de lavar, o último índio foi enforcado na última árvore com as tripas da última onça-pintada, a Sandy afirmou numa entrevista pra Playboy (e depois, de maneira um tanto redundante, "voltou atrás") que "o prazer anal/ até pode ser legal" - e tudo dá na mesma: pra que perder tempo refletindo, remoendo notícias e informações, se todas as coisas do mundo estarão eternamente disponíveis (apesar de raramente acessadas) neste grande HD externo onde o tudo e o nada se nivelam na mesma falta de importância?

"A Fila Anda": taí o epitáfio ideal pra uma geração condenada ao esquecimento por excesso de memória.